O império do Rei.

Não, não é saudade do teu beijo vibrando sobre os meus lábios nem dos teus perfumes que sempre me confundem, não é saudade da tua pele tocando a minha; Nem das tuas palavras, nem das doces, nem das amargas. Não é saudade. Não é mais a saudade que arranha o meu seio feito cão feroz, faminto, nem é ela que me faz querer escutar tua voz.

Não, não é a dor que faz o meu corpo ficar imóvel, nem ela que me abre a esperança de que reconquistando-te, passará. Não é dor. Não é mais ela que me faz entregar-se aos devaneios que a vida pode trazer, nem que me faz chorar trancada num quarto a pedir ajuda a Deus, porque só aumenta, porque nunca acaba. Não é mais a dor.

É uma agulha fina e pequena, que esconde um veneno quase letal, tão fatal, tão sutil e tão forte e que aos outros é quase transparente, mas pra mim, tão deprimente, tão depravante, tão... triste. É o desapontamento, a decepção, a inutilidade de um sentimento que antes, julgava eu tão forte, tão bravo, tão vivo. É a morte. O falecimento de toda a verdade que se fazia viva dentro de mim, a força que eu encontrava sabe lá Deus onde pra lutar por algo que tinha certeza que existia. A tristeza por ver que no outro ser, nada existe de grande, porque um punhado de areia pode destruir todo o seu reinado, e não que o punhado fosse pesado, mas porque este cegou teus olhos e assim não soube lutar com o coração, não encontrastes solução. Entregou as armas e satisfez-se assim. Que amor vislumbrante o teu. E esse Rei ainda, olhando dentro dos meus olhos, ousa falar-me que desisti para revidar os meus insultos. Desisti de que pequenino? Não queria ter razão pra desistir, mas porque insiste em me dar esta razão todos os segundos mostrando que eu fiz o certo?
Queria ter errado feio Pequenino. Queria ter errado feio.

É decepção.